Verticalismo (leer hacia abajo)

2009-09-16T22:41:00.000-07:00

Dormir es un oficio... [al menos] inseguro.

2009-08-18T23:27:00.000-07:00

El cabezón vuela buscando a Dios
en la whiskería.
Él va revoleando botellas
a la deriva
y mensajes 'teocráticos'.
Corre a aferrarse
no es real, es de piedra
mira las calles
y todavía hay huellas de carreta,
los paraguas no son del veinticinco
vienen de Taiwán.
El Japo cae señalado
por una bala que no eligió
y sus amigos viajan en un mundo celeste
dejando atrás una ruta de líneas blancas
custodiando las noches
entre lunas de mares calmos.
Las sirenas dan concierto
en “si señor” sostenido
y los niños bajan al mundo
en la garúa de un bautismo.
El barro con sus dientes de acero
destroza las zapatillas marca bandera
y plantillas de diario.
La madrugada le suspira
el dedo gordo,
el de proa, vio.
Ese que un día se perdió en la tormenta
cuando las estrellas dejaron de brillar,
el mismo en que el mono
salió del agua para convertirse en hombre.
¡Ah! Y los que bajaron del cielo también.
Y así transitaron juntos desde el lunes
al picadito del domingo.

Y si ya no hay cristales, habrá una pared...

2009-05-21T22:06:00.000-07:00

Habrá que resignarse a ser pregunta...
arremangarse los pies,
seguir andando,
con un golpe de sismo por la espalda
sin cimientos
ni contemplaciones
habrá que acostumbrarse sin respuesta
morir en una historia y otra historia
salir de una historia,
entrar en otra historia,
salir y entrar pateando las preguntas
por los caños de la piel
hasta los huesos
y andar
humano no más
apuntalando luchas
controlando el pulso de la tierra
mirarse escombro en el mapa de los sueños...

Kafka yo te sigo a todas partes

2009-04-18T23:38:00.000-07:00

Un enemigo de Kafka dice que es difícil ser poetizoñador,

que es extremadamente peligroso, andar....

digamos, mostrando “las costillas” por la calle...

o en un libro, entregar tu cuerpo de estrellas al gentío,

(hablando cómo si el no perteneciera al pragmatismo leve de este mundo),

pero yo le diría que no... que, ¡no es difícil!, más jodido es ser acróbata o albañil!

Es decir, no es difícil escribir, lo difícil es no caerse para arriba, (o para abajo).

Por ejemplo, llegar en pedo a la obra, revocar con un pie afuera del andamio...

haciendo equilibrio, y un día, ¡olvidarse y apoyarse con los dos zapatos en el aire!

Ése es el verdadero peligro poético;

Esto está claro, porque no nos quedan los poemas siquiera, los poemas se viven, (para hacer un análisis en la clave de la situación: los poemas se andamiean).

Se escribe lo que se vive. Por eso no es difícil ser poeta.

O, dicho de otra manera:

lo más misterioso y lo que lo fortalece al poeta-andamiero ¡es que nunca decaiga ni caiga!

Un amigo de Kafka I

Deténgannos, pedimos, cuando deseamos caer.
Esas son sólo frases, ecos lejanos de aquello
que nunca llegaremos a contar (nunca vamos a caer).

(Piedad! Piedad a nuestros ojos, ¡que no pueden mirarse a ellos mismos! ¡Piedad por lo que no puede contemplarse!) le gritó desde el andamio el poeta.

solicitud d'Amparo ¿Des Amparó?

2009-04-12T20:26:00.000-07:00

Solicitud de desamparo:

habiendo reunido cada requisito en mis veinte y tres (23), residiendo estable,
llegada a esta instancia (este día domingo, seis de la mañana)
con un sol certero que me ha clavado la vista, justo en la parada de colectivos,
solicito a ustedes innovar, casi

digamos, formalmente,
una firma apenas, que me de permiso a unas cuantas lunas.
Hace rato que siento que me está faltando la sangre en la sangre,
y me he permitido tramitar un viaje hasta mis regiones, las más abisales.
Por sí me demoro (por si tarda el lago en recuperarme) con imagen clara,
tengan comprobante de que fué a pedido, y no sientan pena de cubrir vacante.
Adjunto las copias de certificados de buena salud y de buena conducta, los estudios hechos no me han detectado amor mal curado ni delito alguno, no hay precedente en la justicia,
(como sí el fuego)
Sin más (sin quedar a espera y por triplicado)
saludo señores

señores

señores.

2009-04-05T21:27:00.000-07:00

Pasé un pedacito de mi vida, tratando de avanzar, no de comprender. Uno lee hasta la madrugada, y no entiende, hasta que alguien llega a despertarlo. Pasé las noches sin esperar el día y me alegro, porque es mejor no esperar nada.
Sólo tenemos destinos, es decir, lugares a los cuales dirigir el viaje para no llegar nunca.
El aprendizaje es algo parecido: a pasar sin hacer mucho escándalo,
(pero Pasar, Pasar con todas las letras y no Dejar Pasar).

Estoy donde el tiempo se hace tan pesado, que casi puedo penetrarlo con las manos

2009-04-05T16:43:00.000-07:00

Metabolizados por
el status (situación)
quo (donde) -ilusas- quedaron las utopías que venían (y se iban),
como los estampados (de moda).
Uno a uno, (todos) los sueños se desmoronaron (Morón) y los destellos (bellos) de recuerdo, más (te) molestan que alegraros.
De valores y (putas) pautas escritas como (al son de) dogmas o (cual) mensajes en slogan, respondo cuál (reflejo) programado.
Es un (perpetuo) vínculo oculto que, un sujeto, sin (nada) saber, establece con el mundo (su-yo)
en un (mal) matrimonio arreglado (con éste mundo, uno de los tantos-mundos-posibles, al decir de U. Eco)
Pareciera que (no) quedan valores, pues la leyes (que) nos descuidan... ay han (ya) encajonado al mundo; (éstos) nos han metabolizado. O nos creen, (metabolizados).
El mundo se me transformó (todo) y (yo) ya no busco dogmas, pero si no (son) verdaderos útiles (mucho) menos me son.
(Me) es simplemente imposible volver a aquel inicio (Edén) catequizado,
así (como) tampoco nos es permitido llegar al final de los tiempos (ya) pronunciado por
algunos de mis
(digamos) contemporáneos-no-metabolizados.
"somos las condiciones objetivas, y estamos con las subjetivas fusionándo sueños en esta
ÉPOCALIDAD"

2009-03-14T20:14:00.000-07:00

Adoran la perspectiva de la vitrina.

Hablan de la eminencia del debate de los debates sobre qué es lo que está bien y qué es lo que está mal,

línea A. Retiro, Constitución, Banfield,
acuestan la cabeza sobre, camas-edificios-lámparas-bares-escritorios-alfombras-escalones-porteros -barrios. A causa de tan presuntuoso, sesudo pensamiento sobre lo que vendrá, no se saludan ni reconocen en reuniones de trabajo, ni en hoteles, ni en coctels de despedida. Se inadvierten con alevosía, panderetas, rock and roll y fiebre. Se persignan frente al espejo en sus santuarios del asfalto. Sobrevuelan la semaforología, pican y chupan hacia atrás el veneno como mirando con nostalgía el ¿pasado?... que ya no lo es, ni en el Tortoni, ni en la biblioteca del Congreso, ni en tu casa. Se indigestan y contagian simpatía, nativa, los pequeños usos y transfusiones del poema del horror, del error urbano. Son los decadentes que chupan del cuerpo extenuado de la poesía, hasta matarlo. Y a pesar de la decadencia, un tanto incierta, y de la des encia, de los tratos ya no desencadentes, polvorientos, yo me pregunto, (si es que tendrían que existir) ¿ cuáles son tus nuevos "tangos" ? , ¿ quienes ocupan su lugar ?

repito,

si es que en realidad se esfuman y tienen que exisitir.

Desafiantes, por ser nuevos, desesperanzados pero esperanzados, por ser disyuntivos, y...

y...

(bueno, no quería decir "malevos")

Pizcas de sal, paraíso terrenal

2009-03-13T08:59:00.000-07:00

Tras las cámaras, en el luminoso pero frío pasillo de los extras cinematográficos
donde todos somos uno y uno, todos...
-como un D'Artagnan con alzheimer-
nos pasamos la vida esperando la llamada del director de orquesta,
para pasearnos por el plató como lechuzas sin rostro
o el perro sin rostro,
corriendo tras el hueso de plástico con “sabor a carne verdadera”
que nos permite vislumbrar de refilón
por cuatro pesos
desde nuestra incómoda pero verdadera posición
del ayudante del ayudante del ayudante del protagonista
el paraíso del éxito y la fama
y seguir soñando
aquí abajo
en la caverna
en el pasillo
con nuestros 5 minutos
esos que no existen
esos que siempre le tocan a otro
esos que todos los lunes nos repite nuestro jefe
serán nuestra salvación
(nuestra recompensa)
por haber representado nuestro papel sin chistar
e ir al sacrificio,
con una sonrisa eterna
en los labios.

Virtualidad anunciada o prestidigitada

2009-02-24T20:34:00.000-08:00

La agridulce tragicomedia
de la vida on line,
evidencia incólume
de nuestra complicidad con lo humano,
(que no con los humanos)
con un apagón eléctrico
de golpe se terminó.

Y me encuentro ahora, sola
viendo mi pantalla obscura
y espero
porque sé que éste él mundo virtual pronto regresará
pues el mundo real, sin el virtual, colapsaría,
sí,
colapsaría

Y eso no es productivo ni al capital
ni al deseo,
y por eso
bueno,
por eso espero...

Hola, soy Vigilia

2009-02-02T17:01:00.000-08:00

La noche se piensa a sí misma, primerísimo en las gárgaras, con los restos del día;
pero comenzando a producir los delgados cristales de la vigilia, se hace a ella lentamente.
La noche tiene un espesor, aunque menos pronunciado que la suma de todas sus oscuridades. Las oscuridades de los seres humanos que la piensan (piensan la noche) desde sus habitaciones, individualmente, son parte de la suma cualitativa de esas oscuridades.
La noche es mucho más grande que esa salvaje ausencia de luz, ese cuento Standard de la noche. Porque esta salvaje ausencia de luz es simplemente lo que decide cada persona de su porción de oscuridad, iluminando, sin embargo, la parcela en la que se encuentre.
Me han dicho: "Porque sino ilumina, de vez en vez, el lugar en el que está recostado, la oscuridad no es reconocible." (sic) Esa pequeña iluminación, es lo que hace de la noche un mar que deja entrever pequeñas islas de reconocimiento.
En la noche, las casas de los hombres emergen como islotes, (¡como si estuviesen aisladas!), solo reconocidas las que muestran su halo de luz. (¡Mi casa camalotal a la deriva!).
Son las ventanas de las casas de los hombres, las que siembran ojos en los rostros de la noche. Las luces de las casas de los hombres son en el océano nocturno, tibias luces de navegación.
Las luces de la casa tiemblan y se apagan. Algo de mí se va con ellas.
Dentro de la casa los objetos adoptan esa tensa inmovilidad parecida a la protesta,
al mal morir - o a esa belleza inútil con que se adornan las cocinas, los muebles, las sabanas, cuando la gente duerme.
Los hombres esperan sueños o un apenas poder cerrar los ojos.
La noche no espera, (pues la noche es)
Si la noche no es, entonces no Es ese océano minado de pequeñas islas que re interpretan la oscuridad (¡por saber iluminarse! han dicho), entonces:
la noche es un espejo,
en el que todavía
no sabemos mirar.

Serena

2009-01-30T06:45:00.000-08:00

Rozando el horizonte, la luna enorme se asoma sin pudor.
Altos focos afónicos y la ancha vereda que recorre de costado al mar lustroso, crean el escenario, reluciente, sobre el que los fantasmas veloces de los autos no se imaginan como personajes. Pero sí que lo hacen esta noche, las grandes olas vivaces, esbeltísimas y no menos relucientes, pavoneándose en sus tacos de musgo altísimos, desplazándose, ofreciéndose, agresivamente vestidas de celeste, con gloriosa pintura de guerra, en las orillas de la orilla tornasolada, donde se mezcla el fuerte hedor azul de los aceites y de las algas empetroladas como un bárbaro incienso, con la rutilante niebla nacarada que acuchillan los puertos.
Todo se hace espléndido y concreto, un instante cabal generado acaso por el genio inconsciente y preciso de un sueño colectivo, suspendido en el espacio y en el tiempo, -a la vez al borde y en el centro- de esa ciudad solitaria que sigue cabeceando en su vigilia anhelante e insaciable. Casi en la frontera del fluir resplandeciente, de espaldas a las fantásticas figuras, el espectáculo sorprende a alguien que cree pasear su perro y queda en descubierto, absorto, al descubrirlo, desde las bambalinas de su realidad. No lo sabe pero algo está por ocurrir, certero, inevitable, y él está allí tan sólo para verlo. (Y para preguntarse, quizás, si otros ven lo que él)
Una luz en el cielo, se aparta rozagante volviéndose hacia las sombras de la tierra de nadie, donde no hay más que pastos calcinados de sal y sequedad, entre rezagos, detritus, desperdicios. Ella da unos pocos pasos tensos, elásticos, desde su altura, (altura que al mirón se le hace grave y densamente seductora).
Avanza sobre los escasos médanos que, agrupados, proyectan sus pequeñas sombras y reproducen el simulacro del desierto, sobre un claro irrisorio. El que la ve se imagina un contexto, un contorno: el andar de aquel astro casi arrastrándose, que en la relativa oscuridad de esa faja acuática sin dueño, entre el resplandor y el vecindario, ha perdido sus reflejos ficticios, ganando algo que a él le parece… diría, natural, sanamente animal, y que al volverse- desde lejos, al menos - también se ha vuelto ahora vagamente carnal, tibiamente cercana en su sorprendida y sorprendente intimidad. Pero ella está orgullosa de su tristeza, de su lluvia, y simplemente se sostiene sobre los codos, sin dejar de mantener erguida fieramente su cabeza, y aparenta sonreír largamente, con la magnífica dejadez del momento, permitiendo al hacerlo que la luz casi eléctrica y casi lunar se deslice como un brillante espejismo sobre una duna hendida y deliciosa, para concluir escurriendo rápidamente hacia arriba de una sola vez el canto superior de su maquillaje gris, desparramado, desemprolijado, por culpa del llanto.
Él se descubre preguntándose, extrañado y extraño, si podría importarle saber que ha sido vista ella la luna, o si lo que tal vez él únicamente ha percibido es algo del todo incomprensible o tal vez majestuosamente lejano de ella.
Él amanece en la playa preguntándose si alguien más sabe que la luna ha llorado esta noche sobre las orillas del planeta tierra. Ella, se vuelve sobre el mar, esfumándose en el horizonte.

2009-01-19T12:42:00.000-08:00

La noche es… dejáme decirte. La noche es la sustancia del día dada vuelta como un guante:
el revés de una ausencia que se deja pensar como luz, cuando nos vamos lejos del cuerpo, a viajar con otras almas.
Entonces, ¿me seguís? la noche puede ser “lo Otro” (pero por favor, no lo pensemos en clave antropológica, me resulta cursi y vacío)
Entonces, la noche es un espejo, además, de guante.
El espejo en el que todavía no sabemos mirar, pero que evocamos para no morir de verdad, antes de despertar.
Porque, eso que nace como palabras en las bocas de los seres humanos, son algunas de las tantas bocas abiertas,

en donde la noche destila sus licores (no estamos solos en el universo, vamos, no somos los únicos) :

la embriaguez de saberse solo y no cerrar los ojos
la embriaguez de tropezar y caer hacia arriba
la embriaguez de entender todo y no saber decirlo
la embriaguez de saberse muerto.

De noche, todas las estaciones son absurdas. ¿A quién le importa enero, marzo, noviembre?. Septiembre, junio, qué va, cuando descansamos. Si de noche, todos los destinos son fugaces.
Pero estar vivo es saber que si alargamos las manos a través de las ventanillas, siempre habrá besos leves en las palmas: sagrados, inútiles misterios.

La noche, puñal de basalto.

La noche, hoja negra y sus dos tajos:

la extensión y el silencio.

La noche, puñal empuñado por la noche.

Mi corazón arde;
la que espera del otro lado ya no soy yo.

*

de: "Homenajeando a Don Luís Almirante Brown "

allá lejos por el 2006 soñé

2009-01-19T12:09:00.000-08:00

Soñé que dormía en un edificio de noventa y siete pisos, ni uno más, ni uno menos, noventa y siete. Revoltosamente, las copas de los árboles abrigaban las ventanas de tan cerca que no podía dejar de parpadear al oír el impacto del griterío de las hojas sobre el vidrio.
En el sueño, miraba hacia abajo sin toparme con la tierra. Pero lo que es más importante: miraba por la ventana creyendo saberlo todo, creyendo que no había en realidad 97 pisos y que tranquilamente podía dar media vuelta, abrir la puerta, caminar 34 pasos y cruzar del otro lado de la ventana para ver una luz inquieta y mi cama, mi colchón esperando ansiosamente que vuelva a despejarme del todo “semi dios” que me acompaña, incalculable. Ahora pienso que, éste sueño puede ser un trauma de una ex-porteña.
Creyendo que todo sabía, confiaba que del otro lado de la ventana no existía el abismo que separa mi cuarto del mundo conocido-cercano, de los autos, los colectivos, el adoquín, las personas que transitan de noche y la luz alta de los semáforos.
¿Por qué? Porque creía que si me acercaba a la ventana solo estaría la puerta de salida a un costado y mi jardín riendo a carcajadas. En eso confío y en eso me sostengo para creer en todo, para no rendirme ante el torbellino de ideas sobre noventa y seis pisos que posiblemente existan.
Mi jardín reía a carcajadas entonces, (nuevamente)... y se inclinaba hacia la derecha y hacia la izquierda una y otra vez contra el viento... (pero es el mismo viento el que encuentra el momento preciso para anunciar lo que en cierta forma yo ya sabia): “otra vez te embromamos”, “con tan solo un grito, un paso contra la ventana, un golpe contra el vidrio desde los árboles, y ¡Plum! ¡Creés sabértelas todas! toda cuanta conjetura creías posible aparece como real.
Crees tener la capacidad de inventar el edificio y la resistencia misma, o la necesidad de poder imaginar un intruso merodeando por tu parque sin permiso previo, claro”. Aún sueño que bajo mi ventanal me separan del asfalto noventa y seis pisos. ¡Sueño lo que trato de decirme a mi misma que no es posible! ¡que la realidad no lo contempla! El peso de la vigilia no es agotador, es más bien una elección poco elocuente, que le permite a muchos de nosotros no sentirse el ombligo del mundo por tres horas seguidas: tiempo que aproximadamente tardo cada noche en dormirme, y es a su vez la misma cantidad de tiempo que tardo en cederle la paranoia a algún otro sujeto desconocido que efectivamente no quiera dormirse; don y contra-don.
Si pudiera descreerme de las burlas que los árboles me hacen y de mis propias especulaciones imaginativas, entonces sé que seguiría igualmente creyendo que bajo todo este verdor obscuro de medianoche hay un edificio enorme esperando que yo me sienta su mentora oficial de madrugada.
¿dejar de ser el ombligo del mundo dije? Si! Darle rienda suelta a esa duda medio incoherente con lo que cuasi-oficialmente se sabe que, o se dice que, existe...
Quitarle por tres horas todo peso a las decisiones que creo estar tomando y permitirme darle trascendencia a ese otro viejo y desconocido adulador, imaginado y deseado ensueño... En sueño que, principalmente, es el producto del tiempo que me separa del “que descanses” y el descanso en sí mismo.
Es, digamos, la creencia en que todo es posible, en que puedo inventar el mecanismo para que pensar demasiado las cosas resulte interesante o al menos gracioso... no ya tan inútil como cuando creemos que esas decisiones que debemos tomar hay que reflexionarlas menos. En este momento ocurre todo lo contrario. Puesto que si encuentro un “para qué” entonces pensar mucho las cosas quizás resulte atractivo, y no ya un peso que solo te quitaría de encima “el actuar”. Lo perturbánte se modelaría de tal manera, que invariablemente se inclinaría hacia la verosimilitud. Entonces, nace la posibilidad de aceptar las ideas que corren bajo el manto de la vigilia, cosa poco permitida durante el resto del día, en el que convivimos con los otros y con todos los que somos nosotros.
“Quiero hacer, monstruos imposibles”, de fondo suena el ultra hit de Ray Bradbury calmando los ánimos botánicos del otro lado de la ventana.

2009-01-16T11:59:00.000-08:00

Ground Control to Major Tom...

2009-01-12T13:45:00.000-08:00

Sí, disculpame,
¿qué me decías sobre la religión?

Que
bajo ese,
-digamos- invento divino,
se esconde
él rostro
del odio

El Tsunami llegó hasta aquí

2009-01-11T19:30:00.000-08:00

¿Quién permanece aún como puerto firme a pesar del naufragio? ¡¿Quién con los ojos abiertos?!
No lo soporto. Me fastidia.
Que no me interesa nada, oiga.
Nada.
Y déjen de relinchar con la palabra inseguridad.
Pónganse a escribir algo que valga las energías de esta vida.
Consuélense con la edad del goce y con un libro de Jean Paul Sartre.
Sucede que, paradójicamente,
el titubeo de la palabra ("inseguridad") esconde lo que somos.
Somos apenas
nuestras pobres curiosidades,
tus dudosas biografías, una luminosa noche psiquiátrica pero sin el psiquiatra.
La memoria viva de una alianza, de un pacto, de un
cómplice,
un cómplice

que sabe la manera en que te púdres.

Just be Yourself, anyway that you can.

2009-01-11T18:58:00.001-08:00

2009-01-10T13:03:00.000-08:00

¡AVANTI!
Si te postran diez veces, te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas:
no han de ser tus caídas tan violentas
ni tampoco, por ley, han de ser tantas.

Con el hambre genial con que las plantas
asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rencor de las afrentas
se formaron los santos y las santas.

Obsesión casi asnal, para ser fuerte,
nada más necesita la criatura,
y en cualquier infeliz se me figura
que se mellan los garfios de la suerte...
¡Todos los incurables tienen cura cinco segundos antes de su muerte!

¡PIU AVANTI!
No te des por vencido, ni aun vencido,
no te sientas esclavo, ni aun esclavo;
trémulo de pavor, piénsate bravo,
y arremete feroz, ya mal herido.

Ten el tesón del clavo enmohecido
que ya viejo y ruin, vuelve a ser clavo;
no la cobarde estupidez del pavo
que amaina su plumaje al primer ruido.

Procede como Dios que nunca llora;
o como Lucifer, que nunca reza;
o como el robledal,
cuya grandeza necesita del agua y no la implora...
Que muerda y vocifere vengadora,
ya rodando en el polvo, tu cabeza!

¡MOLTO PIU AVANTI!
Los que vierten sus lágrimas amantes
sobre las penas que no son sus penas;
los que olvidan el son de sus cadenas
para limar las de los otros antes;
Los que van por el mundo delirantes
repartiendo su amor a manos llenas,
caen, bajo el peso de sus obras buenas,
sucios, enfermos, trágicos,... ¡sobrantes!
¡Ah! ¡Nunca quieras remediar entuertos!
¡nunca sigas impulsos compasivos!
¡ten los garfios del Odio siempre activos
los ojos del juez siempre despiertos!
¡Y al echarte en la caja de los muertos,
menosprecia los llantos de los vivos!

¡MOLTO PIU AVANTI ANCORA!
El mundo miserable es un estrado
donde todo es estólido y fingido,
donde cada anfitrión guarda escondido
su verdadero ser, tras el tocado:
No digas tu verdad ni al mas amado,
no demuestres temor ni al mas temido,
no creas que jamas te hayan querido
por mas besos de amor que te hayan dado.
Mira como la nieve se deslíe
sin que apostrofe al sol su labio yerto,
cómo ansia las nubes el desierto
sin que a ninguno su ansiedad confíe... ¡
Trema como el infierno, pero rie!
¡Vive la vida plena, pero muerto!

¡MOLTISSIMO PIU AVANTI ANCORA!
Si en vez de las estúpidas panteras
y los férreos estúpidos leones,
encerrasen dos flacos mocetones
en esa frágil cárcel de las fieras,
No habrían de yacer noches enteras
en el blando pajar de sus colchones,
sin esperanzas ya, sin reacciones
lo mismo que dos plácidos horteras;
Cual Napoleones pensativos, graves,
no como el tigre sanguinario y maula,
escrutarían palmo a palmo su aula,
buscando las rendijas,
no las llaves... ¡
Seas el que tú seas, ya lo sabes:
a escrutar las rendijas de tu jaula!

Pedro Palacios; más conocido como,

Almafuerte

2009-01-09T07:22:00.000-08:00

AFORISMOS
(...) La manera,
como se presentan las cosas
no es la manera como son;
(y si las cosas fueran como se presentan, la ciencia entera sobraría)

Karl Marx

Bitácora Espacial (I)

2009-01-07T09:20:00.000-08:00

Y el día se hace día, y el sol sale y se pone y se hace la noche,
mientras nubes cubren el cielo -y le dan distancia-
y esa característica de inalcanzable que sólo el cielo y las distancias pueden producir,
y entonces el día transcurre y transcurren los hechos y los hombres y sus actos
que lo llenan al mundo hasta que el sol cae y los hombres regresan y dejan un mundo un poco más construido o derruido;
pero no importa ¿o sí? al final, como en todo, poco debe de importar lo que sucede
si sólo podemos abrazarlo con los ojos,
si sólo podemos conformarnos con los ojos para saber que es real,
y que transcurre y que tiene sustancia (que es igual a la mía, ja)
y que responde a la mía (y a su vez la ignora)
debido, en parte, porque no tiene certeza de que exista...
y porque poco importa mi sustancia o lo que pueda significar.
¡pero ya es tarde! Grita.
Mejor me guardo y me tomo un café,
y quizá prenda un cigarrillo y me acueste y me ponga en la ventana,
para terminar de ver cómo el día deja de ser día
(porque aquí el sol que se pone de mediodía, y ya es de noche)
Me enjuago meridiana y me guardo con los hombres en esta singular pluralidad.
Pero, ay, si vieras qué difícil es cargarse solo, sólo para recogerse y volver a caer...
ay si vieras, lo duro que es reconocer los pedazos y juntarlos y romperse la cabeza adivinando cual pedacito roto coincide con el otro y armarlo y que no quede nunca una puta pieza combinada con la otra...
Y entonces, desbaratarlo todo otra vez, sumido quizá por la desesperación (o alguna crisis del momento) y repetir los mismos mecanismos hasta que quede y
-más o menos-
reconocernos como "lo" armado, y entonces cargarnos solos hasta que solo quede caer
y volvernos a rehacer y llenarnos de furia por todo esto que sucede y querer paz pero no buscarla y si acaso sí efectivamente llegaramos a encontrarla, tengo la sensación fortuita que procederíamos a olvidarla
pues en la dinámica es,
a veces,
mejor romperse que naufragar...

*

Cartas a Melmac: Bendito seas tú.

2009-01-07T06:04:00.000-08:00

Cartas a Melmac: Bendito seas tú.

Bendito seas tú.

2009-01-06T19:17:00.000-08:00

No quiero
digamos,
saturar desde el inicio mi estadía aquí,
con una excesiva intromisión (?)
así que solo un par de palabras.

A propósito de la primera bitácora espacial, un don
nadie dijo:

El cúmulo de tierra y la enredadera de pensamientos en la que nos vemos, a su vez, expuestos para recibir el juicio del otro no es más que el cómo de un qué, de cualquier modo ya inventado, ya repetible, ya mencionado.
Es decir, necesitamos la historia para la vida y la acción, pero somos experimentos de otra persona, no necesitamos de la historia para apartarnos cómodamente de la vida y la acción, y menos para encubrir la vida egoísta, la acción vil y cobarde. Tan solo en cuanto la historia está al servicio de la vida queremos servir a la historia. Pero hay una forma de hacer historia y valorarla en que la vida se atrofia y degenera (cuando, luego de analizar esa historia, nos damos cuenta que el hombre puede estar equivocado) : fenómeno que, según los singulares síntomas de nuestro tiempo (según los charlatanes y los mentirosos esto seria un juicio de valor), es preciso plantear, por más que ello sea doloroso.
Somos el débil proceso de lo ya vivido, y no es justamente por ello por lo que pediría mi absolución. Agradezco a todos aquellos que, moderadamente o no, hicieron de aquel experimento social la grandeza de un dios misericordioso que nada sabe sobre el horror y la miseria a la que nos expone. Solo por eso perdono cualquier tipo de advertencia, de crítica o de pena, pues ya lo han dicho: nada hay más cierto que sentir.
Quizás sea que hoy alguien hable desde la soledad (vamos, que no es tan tan dolorosa ¿o sí?) desde la cordialidad, desde la pureza y la sensatez. Por lo pronto, hoy yo hablo desde mi más recóndito cuestionamiento, y voy hacia el alma que decida sangrar antes de tiempo...
no tiene que darnos vergüenza, ni pudor -bajo ningún aspecto- querer cambiarlo todo,

todo el tiempo...